"Знаете, Tanyta, сказав, что вы любите Ахматову, вы меня ни малейшей капельки не удивили! Все женщины, девушки, бабушки, которые любят стихи - любят Ахматову".
Абсолютно с вами не согласна. Я считаю Ахматову слишком женской. Этакий женский Пушкин. Больше мне нравятся стихи простые, легко запоминающиеся. Вроде, "Свидания" Пастренака "засыпет снег дороги, завалит скаты крыш".., из современного нравятся стихи Веры Полозковой, особенно стихотворение, которое она вроде не сама сочинила, но читает прекрасно -"На самом деле мне нравилась только ты".
из современного нравятся стихи Веры Полозковой, особенно стихотворение, которое она вроде не сама сочинила, но читает прекрасно -"На самом деле мне нравилась только ты".
Прочитала стихотворение, смысл понравился очень, но читается трудновато, если честно у Быкова все стихотворения читаются трудно, но очень содержательные.
Я считаю, что поэт это тот, кто умеет не просто срифмовать строки, а тот, кто вкладывает в них смысл, вот что самое главное, но про размерность и прочие правила тоже не стоит забывать.
На мой взгляд, сравнивать Ахматову с Пушкиным несколько странно. Скорее уж Пастернак в приведенных в пример строках ближе к Пушкину. Повествовательное стихосложение (повесть в стихах) - задача многим не по плечу, в этом и величие Пушкина. Анегин пишет " Пушкин же, жил раньше, и поэтому нам собственно многое непонятно.. ", :shok: , интересно, что Вы не поняли у Пушкина? Пример можете привести?
Но и так вот писать тоже очень не просто:
"Все наслажденья и все эксцессы,
Все звезды мира и все планеты
Жемчужу гордо в свои сонеты, -
Мои сонеты - колье принцессы!" . или
Стрекот аэропланов! Беги автомобилей!
Ветропросвист экспрессов! Крылолет буеров!
Кто-то здесь зацелован! Там кого-то побили!
Ананасы в шампанском - это пульс вечеров!
В группе девушек нервных, в остром обществе дамском
Я трагедию жизни претворю в грезофарс...
Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Из Москвы - в Нагасаки! Из Нью-Йорка - на Марс!
Мне думается, что слово "поэт" и "поёт" в чем-то созвучны. И каждый поэт поёт о своем, о том, что его волнует. От того, насколько он владеет своим "голосом", зависит его мастерство, от времени, в котором он живет, зависит его тема.
Цитата:
Сообщение от Анегин
Поэт то я поэт... Ну тот стих старый))) Вот новый. Что скажете насчет него? Я все равно не поэт?
И вoзвpaтившиcь гpязный,
Cпaть лeг oдин нa лoжe,
Чтo c нaми бyдeт - яcнo.
Kaпeльки cлeз пo кoжe...
P.S. Если Вам и этот стих не понравился, то Вы слишком смелы, что бы критиковать других))) Критика - это указание на недостатки. Когда Вы говорите что я - не поэт, это уважаемый не критика, а прямое оскорбление! Просьба - критикуйте, но не так грубо!
Отличное стихотворение. Настроение и музыка есть. Мне оно очень по душе.
Мне интересно, а кому-нибудь нравится белый стих? По моему это определенный и очень сложный вид поэзии.
Вот кроме Пушкина сейчас ничего на ум не идет, а Пушкин сегодня не в чести.
Но предлагаю верлибр:
Спасение
Твоего имени всплеск,
Глаз, ладоней, губ – поворот руля
В некоторое царство, в некоторое государство.
Вот какие-то башни.
Строй деревьев нагих. Зима.
Снег. И здесь рыскал твой взгляд.
Ты видела снег.
Это связь между нами.
Я на него жадно взирал
В своей мерзлоте.
Я видел подобное.
Одну и ту же воду.
Вот следы на снегу.
Оставило их – вчера.
А будущее – не за горизонтом.
И там, в будущем потенциальная встреча
Обещает быть благодатной почвой
Для ног и рук, и поворота руля.
А где-то идет война.
Горят здания.
Рушатся церкви.
Люди сходят с ума.
А мы играем тихохонько
В прятки.
А там, гибнут люди.
Расстреливают детей.
И дети начинают жизнь
Со взгляда смерти в лицо.
А мы, ищем друг друга.
А вот и ты!
Спряталась. Я тебя нашел.
Как я люблю тебя, дорогая…
Автора я не знаю, только имя - Игорь. Мне кажется - здорово написано.
А вот так пишет наш форумчанин Игорь Собенников (Дракозяблик)))
Он выходил на кухню по ночам,
Курил и чай глотал из старой кружки.
Он сидя засыпал, во сне кричал
И карандаш ножом точил на стружки.
Проснувшись лишь от крика своего,
Он клал на стол немятый лист бумаги
И рисовал, не зная ничего,
Чего не знают вольные бродяги.
Он рисовал, а сам смотрел в окно,
На бег карандаша почти не глядя,
Но карандаш трудился всё равно,
Не просто так, а для чего-то ради.
Опять курил и пил горячий чай,
И засыпал, и просыпался сразу.
Вот так всю ночь, он пил, курил, кричал,
Одну и ту же раненую фразу: …
И проза у Игоря великолепная:
Dr@kozyablik (19:16:39 15/01/2009)
Белый снег пушистый,
Падал не спеша…
Жалко, что в карманах
Нету ни шиша!
Вот примерно таком лирическом настрое и пребывал сейчас непохмелённый с самого утра
сантехник Кочегаров. И так работка не высший пилотаж – пол смены трезвый, остальные пол
смены в людских фекалиях и беспробудной матершине. А жизнь-то проходит и утекает
неисповедимыми путями городской канализации. Кто мы есть – человек? Царь природы,
неутомимый хомо-сапиенс собственной небритой персоной, или просто кучка недоразумения.
Уж он-то – Кочегаров, знал человеческую сущность, так сказать, изнутри и со всеми
вытекающими оттуда последствиями.
- Баб Мань, дай 20 рублей до получки? – сказал вместо положенного здрассте,
непохмелённый сантехник Кочегаров, столкнувшись нос к носу с местной дворовой
старушкой-сплетницей.
- Эка тебя ирод окаянный! Ничего тебе не дам! Ты хоть морду свою в зеркало видел,
рекитир? – беззлобно поинтересовалась худенькая старушка и, на всякий случай,
спрятала за спину потрёпанную хозяйственную сумку в которой что-то подозрительно звякнуло
. Кочегаров насторожился и замер в молебно-просящей стойке сиамского пуделя.
Но светлым его мечтаниям так и не суждено было сбыться Старушка, от греха подальше,
быстренько сжалилась над непохмелённым сантехником и достала из сумки стеклянную бутылку
с надписью «касторка», которую Кочегаров, надо признаться, с детства недолюбливал.
Плюнув бесхитростной старушке под ноги, Кочегаров устремился мыслями
в светлое прошлое. На ум лезли всякие противные стишки, типа: «Что ж я маленьким не
сдох…». Короче день удался….