Цитата:
Сообщение от zskill
Мне интересно, а кому-нибудь нравится белый стих? По моему это определенный и очень сложный вид поэзии.
|
Вот кроме Пушкина сейчас ничего на ум не идет, а Пушкин сегодня не в чести.
Но предлагаю верлибр:
Спасение
Твоего имени всплеск,
Глаз, ладоней, губ – поворот руля
В некоторое царство, в некоторое государство.
Вот какие-то башни.
Строй деревьев нагих. Зима.
Снег. И здесь рыскал твой взгляд.
Ты видела снег.
Это связь между нами.
Я на него жадно взирал
В своей мерзлоте.
Я видел подобное.
Одну и ту же воду.
Вот следы на снегу.
Оставило их – вчера.
А будущее – не за горизонтом.
И там, в будущем потенциальная встреча
Обещает быть благодатной почвой
Для ног и рук, и поворота руля.
А где-то идет война.
Горят здания.
Рушатся церкви.
Люди сходят с ума.
А мы играем тихохонько
В прятки.
А там, гибнут люди.
Расстреливают детей.
И дети начинают жизнь
Со взгляда смерти в лицо.
А мы, ищем друг друга.
А вот и ты!
Спряталась. Я тебя нашел.
Как я люблю тебя, дорогая…
Автора я не знаю, только имя - Игорь. Мне кажется - здорово написано.
А вот так пишет наш форумчанин Игорь Собенников (Дракозяблик)))
Он выходил на кухню по ночам,
Курил и чай глотал из старой кружки.
Он сидя засыпал, во сне кричал
И карандаш ножом точил на стружки.
Проснувшись лишь от крика своего,
Он клал на стол немятый лист бумаги
И рисовал, не зная ничего,
Чего не знают вольные бродяги.
Он рисовал, а сам смотрел в окно,
На бег карандаша почти не глядя,
Но карандаш трудился всё равно,
Не просто так, а для чего-то ради.
Опять курил и пил горячий чай,
И засыпал, и просыпался сразу.
Вот так всю ночь, он пил, курил, кричал,
Одну и ту же раненую фразу: …
И проза у Игоря великолепная:
Dr@kozyablik (19:16:39 15/01/2009)
Белый снег пушистый,
Падал не спеша…
Жалко, что в карманах
Нету ни шиша!
Вот примерно таком лирическом настрое и пребывал сейчас непохмелённый с самого утра
сантехник Кочегаров. И так работка не высший пилотаж – пол смены трезвый, остальные пол
смены в людских фекалиях и беспробудной матершине. А жизнь-то проходит и утекает
неисповедимыми путями городской канализации. Кто мы есть – человек? Царь природы,
неутомимый хомо-сапиенс собственной небритой персоной, или просто кучка недоразумения.
Уж он-то – Кочегаров, знал человеческую сущность, так сказать, изнутри и со всеми
вытекающими оттуда последствиями.
- Баб Мань, дай 20 рублей до получки? – сказал вместо положенного здрассте,
непохмелённый сантехник Кочегаров, столкнувшись нос к носу с местной дворовой
старушкой-сплетницей.
- Эка тебя ирод окаянный! Ничего тебе не дам! Ты хоть морду свою в зеркало видел,
рекитир? – беззлобно поинтересовалась худенькая старушка и, на всякий случай,
спрятала за спину потрёпанную хозяйственную сумку в которой что-то подозрительно звякнуло
. Кочегаров насторожился и замер в молебно-просящей стойке сиамского пуделя.
Но светлым его мечтаниям так и не суждено было сбыться Старушка, от греха подальше,
быстренько сжалилась над непохмелённым сантехником и достала из сумки стеклянную бутылку
с надписью «касторка», которую Кочегаров, надо признаться, с детства недолюбливал.
Плюнув бесхитростной старушке под ноги, Кочегаров устремился мыслями
в светлое прошлое. На ум лезли всякие противные стишки, типа: «Что ж я маленьким не
сдох…». Короче день удался….